Alphonsus de Guimaraens
em Português y Español
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Alphonsus
Henriques de Guimaraens, N. en Ouro Preto, Minas Geraes, en 1872. Poeta
místico, las cristianas leyendas hallaron en su espíritu adoración y nueva
belleza; como el fauno pecador en Sagesse, pero con alma limpia y pura,
A. de G. levantó la vista al cielo y le dijo admirables versos.
A
CABEÇA DE CORVO
Na mesa, quando em meio à noite
lenta
Escrevo antes que o sono me
adormeça,
Tenho o negro tinteiro que a
cabeça
De um corvo representa.
A contemplá-lo mudamente fico
E numa dor atroz mais me
concentro:
E entreabrindo-lhe o grande e
fino bico,
Meto-lhe a pena pela goela a
dentro.
E solitariamente, pouco a pouco,
Do bojo tiro a pena, rasa em
tinta...
E a minha mão, que treme toda,
pinta
Versos próprios de um louco.
E o aberto olhar vidrado da
funesta
Ave que representa o meu
tinteiro,
Vai-me seguindo a mão, que corre
lesta.
Toda a tremer pelo papel inteiro.
Dizem-me todos que atirar eu devo
Trevas em fora este agoirento
corvo,
Pois dele sangra o desespero
torvo
Destes
versos que escrevo.
LA
CABEZA DE CUERVO
Traducido por Anderson
Braga Horta
Calmo, a lo largo de la noche lenta,
Escribo, insomne. A un lado de la mesa
Un negro tintero hay que la cabeza
De un cuervo representa.
Mudo lo miro y así me mortifico
Y en mi dolor atroz más me concentro:
Y entreabriendo su grande y fino pico
Meto la pluma en su garganta adentro.
Y solo, de su panza, poco a poco,
Voy sacando la pluma inmersa en tinta...
Y mi mano, que tiembla toda, pinta
Versos propios de un loco.
Con su abierto ojo vítreo, la funesta
Ave que representa mi tintero
Sigue mi mano, que camina, presta,
Temblando toda en el papel entero.
Me dicen cuantos me desean vivo
Que lance fuera ese agorero cuervo,
Pues sangra de él este descreer protervo
De los versos que escribo.
ENCONTREI-TE. ERA O MÊS...
Encontrei-te. Era o mês... Que
importa o mês? agosto,
Setembro, outubro, maio, abril,
janeiro ou março,
Brilhasse o luar, que importa? ou
fosse o sol já posto,
No teu olhar todo o meu sonho andava
esparso.
Que saudades de amor na aurora do
teu rosto,
Que horizonte de fé no olhar
tranqüilo e garço!
Nunca mais me lembrei se era no
mês de agosto,
Setembro, outubro, maio, abril,
janeiro ou março.
Encontrei-te. Depois... depois
tudo se some:
Desfaz-se o teu olhar em nuvens
de ouro e poeira...
Era o dia... Que importa o dia,
um simples nome?
Ou sábado sem luz, domingo sem
conforto,
Segunda, terça ou quarta ou
quinta ou sexta-feira,
TE ENCONTRÉ. ERA EL
MES...
Traducido por Anderson
Braga Horta
Te encontré. Era el mes... ¿Qué importa el mes, enero,
Septiembre, octubre, mayo, abril, agosto o marzo?
Brillase tu mirar, o fuese el sol postrero,
Mi sueño era un reflejo en tus ojos de cuarzo.
¡Qué nostalgias de amor de tu haz en el lucero!
¡Qué horizonte de fe tu mirar calmo y garzo!
Nunca más recordé si era en el mes de enero,
Septiembre, octubre, mayo, agosto, abril o marzo.
Te encontré. Mas después... todo en fin se anonada:
Se evola tu mirar en nubes de oro y nieves...
Era el día... ¿Qué importa el día, un nombre, nada?
¡O sábado sin luz o domingo sin puerto,
Lunes, martes, tal vez miércoles, viernes, jueves,
Brillase el sol —¿qué importa?— o fuese el sol ya muerto!
O CINAMOMO FLORESCE...
O cinamomo floresce
Em frente do teu postigo:
Cada flor murcha que desce
Morre de sonhar contigo.
E as folhas verdes que vejo
Caídas por sobre o solo,
Chamadas pelo teu beijo
Vão procurar o teu colo.
Ai! Senhora, se eu pudesse
Ser o cinamomo antigo
Que em flores roxas floresce
Em frente do teu postigo:
Verias talvez, ai! como
São tristes em noite calma
As flores do cinamomo
De que está cheia a minh’alma!
EL CINAMOMO FLORECE...
Traducido por Anderson
Braga Horta
El cinamomo florece
Delante de tu postigo:
Cada flor que desfallece
Muere de soñar contigo.
Las hojas verdes que veo
Caídas junto a tu paso,
Llamadas por tu deseo
Van a buscar tu regazo.
¡Señora!, si yo pudiese
Ser el cinamomo amigo,
De flor violeta, que crece
Delante de tu postigo:
Verías, tal vez, ¡ay, cómo
Suspiran en noche calma
Las flores del cinamomo
De que está llena mi
alma!
ROSAS
Rosas que já vos fostes, desfolhadas
Por mãos também que já se foram, rosas
Suaves e tristes! rosas que as amadas,
Mortas também, beijaram suspirosas...
Umas rubras e vãs, outras
fanadas,
Mas cheias do calor das
amorosas...
Sois aroma de alfombras
silenciosas,
Onde dormiram tranças
destrançadas.
Umas brancas, da cor das pobres
freiras,
Outras cheias de viço e de
frescura,
Rosas primeiras, rosas
derradeiras!
Ai! quem melhor que vós, se a dor
perdura,
Para coroar-me, rosas
passageiras,
O sonho que se esvai na
desventura?
ROSAS
Traducido por Anderson Braga Horta
Rosas que ya vos fuisteis, deshojadas
Por manos que también se fueron, rosas
Suaves y tristes y que las amadas,
Muertas también, besaron ansïosas.
Rosas rubras y ufanas, o agostadas,
Todas llenas de llamas amorosas...
Sois aromas de alfombras silenciosas,
Donde durmieron trenzas destrenzadas.
¡Blancas como las monjas, o hechiceras
Rosas llenas de savia y de frescura,
Rosas primeras, rosas postrimeras!
¿Quién sino vos, si este dolor perdura,
Por coronarme, rosas pasajeras,
El sueño que se acaba en desventura?
HÃO
DE CHORAR POR ELA OS CINAMOMOS...
Hão de chorar por ela os
cinamomos,
Murchando as flores ao tombar do
dia.
Dos laranjais hão de cair os
pomos,
Lembrando-se daquela que os
colhia.
As estrelas dirão: — “Ai! nada
somos,
Pois ela se morreu, silente e
fria...”
E pondo os olhos nela como pomos,
Hão de chorar a irmã que lhes
sorria.
A lua, que lhe foi mãe carinhosa,
Que a viu nascer e amar, há de
envolvê-la
Entre lírios e pétalas de rosa.
Os meus sonhos de amor serão
defuntos...
E os arcanjos dirão no azul ao
vê-la,
Pensando em mim: — “Por que não
vieram juntos?”
POR ELLA HAN DE
LLORAR LOS CINAMOMOS...
Traducido
por Anderson Braga Horta
Por ella han de llorar los
cinamomos,
Mustias las flores, cuando muera
el día.
Caerán de los árboles los pomos,
Soñando aquélla que se los cogía.
Las estrellas dirán: — “¡Ay! nada
somos,
Desde que ella se fue, silente y
fría...
Y viendo sus mejillas como
cromos,
La hermana han de llorar que les
sonreía.
La luna, que le fue madre
amorosa,
La vio nacer y amar, ha de
envolverla
Entre lirios y pétalos de rosa.
Mis ensueños de amor serán
difuntos...
Y los arcángeles dirán al verla,
Pensando en mí: — “¿Por qué no
DEUS É A LUZ CELESTIAL...
Deus é a luz celestial que os
astros unge e veste,
E dessa eterna luz nós todos
fomos feitos.
Um fulgor de orações brilha nos
nossos peitos:
É o reflexo estelar dessa origem
celeste.
O homem mais louco e vil, cuja
alma ímpia se creste
Aos fogos infernais dos mais
torpes defeitos,
De vez em quando sente
esplendores eleitos,
Que tombam nele como o luar sobre
um cipreste.
Quem não sentiu no peito a
carícia divina,
A enchê-lo de clarões na transparência
hialina
De um astro que cintila em pleno
azul sem véus?
Tudo é luz na nossa alma, e o
mais vil, o mais louco,
Bem sabe que esta vida é um sol
que dura pouco
E que Deus vive em nós como
dentro dos céus...
DIOS ES LA LUZ DEL
CIELO...
Traducido por Anderson
Braga Horta
Dios es la luz del cielo, es de los astros veste,
Eterno resplandor. De esa luz somos hechos.
Un fulgor de oración relumbra en nuestros pechos:
Es el reflejo astral de ese origen celeste.
Tú, hombre loco y vil, alma impía que padeces
En el fuego infernal de tus torpes defectos,
Sientes de cuando en cuando esplendores electos
Como un claro de luna argentando cipreses.
¿Quién no sintió jamás la caricia divina
En su pecho verter la esencia cristalina
De un astro que centella en pleno azul sin velo?
Todo es luz en nuestra alma; el más vil, el más loco
Bien sabe que esta vida es sol que dura poco
Y está en nosotros Dios como dentro del cielo...
NINGUÉM
ANDA COM DEUS...
Ninguém anda com Deus mais do que
eu ando,
Ninguém segue os seus passos como
sigo.
Não bendigo a ninguém, e nem
maldigo:
Tudo é morto num peito miserando.
Vejo o sol, vejo a lua e todo o
bando
Das estrelas no olímpico jazigo.
A misteriosa mão de Deus o trigo
Que ela plantou aos poucos vai
ceifando.
E vão-se as horas em completa
calma.
Um dia (já vem longe ou já vem
perto?)
Tudo que sofro e que sofri se
acalma.
Ah se chegasse em breve o dia
incerto!
Far-se-á luz dentro em mim, pois
a minh’alma
Será trigo de Deus no céu
aberto...
Traducido
por Anderson Braga Horta y José Jeronymo Rivera
Nadie anda con Dios más que yo
ando,
Nadie sigue sus pasos como sigo.
A ninguno bendigo ni maldigo:
A ninguno bendigo ni maldigo:
Todo es muerto en un pecho
miserando.
Veo el sol y la luna y todo el
bando
De los astros olímpicos persigo.
Dios con su mano misteriosa el
trigo
Que plantó, poco a poco, va
segando.
Fluyen las horas en completa
calma.
Un día ha de llegar en que en el
puerto
Todo lo que sufrí y sufro se
acalma.
¡Ah, si llegara en breve el día
incierto!
Se hará luz en mi ser, ya que mi
alma
Será trigo de Dios en cielo
abierto...
ISMÁLIA
Quando Ismália enlouqueceu,
Pôs-se na torre a sonhar...
Viu uma lua no céu,
Viu outra lua no mar.
No sonho em que se perdeu,
Banhou-se toda em luar...
Queria subir ao céu,
Queria descer ao mar...
E, no desvario seu,
Na torre pôs-se a cantar...
Estava perto do céu,
Estava longe do mar...
E como um anjo pendeu
As asas para voar...
Queria a lua do céu,
Queria a lua do mar...
As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par...
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar...
ISMALIA
Traducido por Anderson Braga Horta
Traducido por Anderson Braga Horta
Cuando Ismalia enloqueció,
Subió a la torre a soñar...
La luna en el cielo vio,
Vio otra luna en el mar.
En ensueños se perdió,
Bañada en la luz lunar...
Subir al cielo deseó,
Deseó descender al mar...
Y en desvarío se quedó,
Se echó en la torre a cantar...
Cercana al cielo se vio,
Se vio lejana del mar...
Y como un ángel, pendió
Las alas para volar...
La luna del cielo ansió,
Ansió la luna del mar...
Las alas que Dios le dio
Temblaron de par en par...
Su alma al cielo subió,
Su cuerpo bajó al mar...
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CISNES BRANCOS
Ó cisnes brancos, cisnes brancos,
Porque viestes, se era tão tarde?
O sol não beija mais os flancos
Da Montanha onde mora a tarde.
Ó cisnes brancos, dolorida
Minh’alma sente dores novas.
Cheguei à terra prometida:
É um deserto cheio de covas.
Voai para outras risonhas plagas,
Cisnes brancos! Sede felizes...
Deixai-me só com as minhas chagas,
E só com as minhas cicatrizes.
Venham as aves agoireiras,
De risada que esfria os ossos...
Minh’alma, cheia de caveiras,
Está branca de padre-nossos.
Queimando a carne como brasas,
Venham as tentações daninhas,
Que eu lhes porei, bem sob asas,
A alma cheia de ladainhas.
Ó cisnes brancos, cisnes brancos,
Doce afago da alva plumagem!
Minh’alma morre aos solavancos
Nesta medonha carruagem...
Quando chegaste, os violoncelos
Que andam no ar cantaram no hinos.
Estrelaram-se todos os castelos,
E até nas nuvens repicaram sinos.
Foram-se as brancas horas sem rumo,
Tanto sonhadas! Ainda, ainda
Hoje os meus pobres versos perfumo
Com os beijos santos da tua vinda.
Quando te foste, estalaram cordas
Nos violoncelos e nas harpas...
E anjos disseram: — Não mais acordas,
Lírio nascido nas escarpas!
Sinos dobraram no céu e escuto
Dobres eternos na minha ermida.
E os pobres versos ainda hoje enluto
Com os beijos santos da despedida.
Ó cisnes brancos, cisnes brancos,
Porque viestes, se era tão tarde?
O sol não beija mais os flancos
Da Montanha onde mora a tarde.
Ó cisnes brancos, dolorida
Minh’alma sente dores novas.
Cheguei à terra prometida:
É um deserto cheio de covas.
Voai para outras risonhas plagas,
Cisnes brancos! Sede felizes...
Deixai-me só com as minhas chagas,
E só com as minhas cicatrizes.
Venham as aves agoireiras,
De risada que esfria os ossos...
Minh’alma, cheia de caveiras,
Está branca de padre-nossos.
Queimando a carne como brasas,
Venham as tentações daninhas,
Que eu lhes porei, bem sob asas,
A alma cheia de ladainhas.
Ó cisnes brancos, cisnes brancos,
Doce afago da alva plumagem!
Minh’alma morre aos solavancos
Nesta medonha carruagem...
Quando chegaste, os violoncelos
Que andam no ar cantaram no hinos.
Estrelaram-se todos os castelos,
E até nas nuvens repicaram sinos.
Foram-se as brancas horas sem rumo,
Tanto sonhadas! Ainda, ainda
Hoje os meus pobres versos perfumo
Com os beijos santos da tua vinda.
Quando te foste, estalaram cordas
Nos violoncelos e nas harpas...
E anjos disseram: — Não mais acordas,
Lírio nascido nas escarpas!
Sinos dobraram no céu e escuto
Dobres eternos na minha ermida.
E os pobres versos ainda hoje enluto
Com os beijos santos da despedida.
OH, CISNES BLANCOS,
CISNES BLANCOS...
Trad. Renato de Mendonça
Oh, cisnes blancos, cisnes blancos,
¿por quê vinisteis si era tarde?
El sol no besa ya los flancos
dei monte donde inuere la tarde.
Oh, cisnes blancos, dolorida
mi alma siente nueva amargura.
Llegué a la tierra prometida:
es un desierto lleno de tumbas.
mi alma siente nueva amargura.
Llegué a la tierra prometida:
es un desierto lleno de tumbas.
¡Volad a otra región alegre,
cisnes blancos! Sed felices...
Dejadme solo con mis llagas,
dejadme solo con mis cicatrices.
cisnes blancos! Sed felices...
Dejadme solo con mis llagas,
dejadme solo con mis cicatrices.
Vengan las aves agoreras
de carcajada que enfría los huesos...
Mi alma, llena de calaveras,
está ya. blanca de padrenuestros.
de carcajada que enfría los huesos...
Mi alma, llena de calaveras,
está ya. blanca de padrenuestros.
Quemando la carne como brasas,
vengan las tentaciones daninas,
que yo las. pondré bajo sus alas
el alma llena de letanías.
¡Oh, cisnes blancos, cisnes blancos,
dulce caricia de albo plumaje!
Mi alma muere a los vaivenes
de este terrible carruaje...
vengan las tentaciones daninas,
que yo las. pondré bajo sus alas
el alma llena de letanías.
¡Oh, cisnes blancos, cisnes blancos,
dulce caricia de albo plumaje!
Mi alma muere a los vaivenes
de este terrible carruaje...
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