HUMBERTO DE CAMPOS

HUMBERTO DE CAMPOS

(1886 – 1934)

Humberto de Campos Veras nasceu em Miritiba, hoje Humberto de Campos, Estado do Maranhão. Deixou obra extensa e variada, incluindo crônicas e contos humorísticos, além de sonetos refinados, que o tornaram um dos autores mais populares em sua época. Aprendiz de tipógrafo e depois escriturário, iniciou-se (1908) no jornalismo em Belém do Pará, e chegou a diretor de A Província do Pará. Fatores políticos forçaram-no a mudar-se (1912) para o Rio de Janeiro, RJ, onde passou a trabalhar como redator de O Imparcial. A longa série de seus livros de prosa iniciou-se com Da seara de Booz (1918). Publicou depois, entre outros, A serpente de bronze (1921), A bacia de Pilatos (1924), O monstro e outros contos (1932) e Poesias completas (1933). Eleito membro da Academia Brasileira de Letras (1920), também foi eleito deputado federal pelo Maranhão (1927), mas teve o mandato interrompido pela revolução (1930). Suas Memórias (1933) são apontadas como seu livro mais importante. Morreu no Rio de Janeiro, RJ, e seu Diário secreto, publicado postumamente (1954), causou escândalo.

“Tido e elogiado como um prosador admirável, a fase poética de Humberto de Campos, no começo de sua carreira (1904-1915), quando publicou os dois volumes

De Poeira, enquadra-se numa fase de transição, a que alguns chamam de neoparnasiana, mas sem uma característica definida. Certo, o homem de sensibilidade que também sabia fazer versos, como alguns de seus contemporâneos.”  ASSIS BRASIL

BEATRIZ

Bandeirante a sonhar com pedrarias

Com tesouros e minas fabulosas,

Do amor entrei, por ínvias e sombrias

Estradas, as florestas tenebrosas.

Tive sonhos de louco, à Fernão Dias...

Vi tesouros sem conta: entre as umbrosas

Selvas, o outro encontrei, e o ônix, e as frias

Turquesas, e esmeraldas luminosas...

E por eles passei. Vivi sete anos

Na floresta sem fim. Senti ressábios

De amarguras, de dor, de desenganos.

Mas voltei, afinal, vencendo escolhos,

Com o rubi palpitante dos seus lábios

E os dois grandes topázios dos seus olhos!

 MIRITIBA

É o que me lembra: uma soturna vila

olhando um rio sem vapor nem ponte;

Na água salobra, a canoada em fila...

Grandes redes ao sol, mangais defronte...

De um lado e de outro, fecha-se o horizonte...

Duas ruas somente... a água tranqüila...

Botos no prea-mar... A igreja... A fonte

E as grandes dunas claras onde o sol cintila.

Eu, com seis anos, não reflito, ou penso.

Põem-me no barco mais veleiro, e, a bordo,

Minha mãe, pela noite, agita um lenço...

Ao vir do sol, a água do mar se alteia.

Range o mastro... Depois... só me recordo

Deste doido lutar por terra alheia!

POEIRA...

Poeira leve, a vibrar as moléculas: poeira

Que um pobre sonhador, à luz da Arte, risonho,

Busca fazer faiscar: pó, que se ergue à carreira

Do Mazepa do Amor pela estepe do Sonho.

Para ver-te subir, voar da crosta rasteira

Da terra, a trabalhar, todas as forças ponho:

E a seguir teu destino, enlevada, a alma inteira

O teu ciclo fará, seja suave ou tristonho.

Não irás, com certeza, alto ou distante. O insano

Pó não és que, a turvar o céu claro da Itália,

Traz o vento, a bramir, do Deserto africano:

Que és o humílimo pó duma estrada sem povo,

Que, pisado uma vez, pelo ambiente se espalha,

Sente um raio de Sol, cai na terra de novo.

DOR

Há de ser uma estrada de amarguras

a tua vida. E andá-la-ás sozinho,

vendo sempre fugir o que procuras

disse-me um dia um pálido advinho.

No entanto, sempre hás de cantar venturas

que jamais encontraste... O teu caminho,

dirás que é cheio de alegrias puras,

de horas boas, de beijos, de carinho..."

E assim tem sido... Escondo os meus lamentos:

É meu destino suportar sorrindo

as desventuras e os padecimentos.

E no mundo hei de andar, neste desgosto,

a mentir ao meu íntimo, cobrindo

os sinais destas lágrimas no rosto!

LENDO-TE

“As roseiras aqui já estão florindo...”

Mandas dizer... “As híspidas e pretas

Rochas da estrada já se estão cobrindo

De musgo verde...  Há muitas borboletas...”

E eu fico a pensar que agora é o lindo

Mês das rosas esplêndidas e inquietas

Asas: mês em que a serra anda sorrindo,

E em que todos os pássaros são poetas.

Vejo tudo: a água canta entre os cafeerios.

Vejo o crespo crisântemo e a açucena

Estrelando a verdura dos canteiros.

Penso, então, que em tudo isto os olhos pousas...

E começo a chorar... Olha: tem pena,

não me escrevas falando nessas cousas!...

SÍMBOLO

Meu amor! meu amor! voltaste ainda

A povoar os meus sonhos! Que forte elo

É este afeto, este céu de altura infinda,

Que eu de rimas e lágrimas estrelo?!

Sonho. É aí onde estás: A tarde finda...

Perto — a angústia; distante — tudo é belo:

Muito ao longe — a ala serra muito linda;

Junto a nós — o sertão muito amarelo...

“Olha (disseste), é um símbolo terrível:

A nossos pés, com o seu tormento, os ermos;

E olha a serra: é a Ventura inacessível...”

E acordei, a sentir estas saudades...

Que fizemos aos céus, para sofrermos

Tão longa série de infelicidades?...